Westmalle, mon amour

Heureuse découverte que cette belle blonde dorée, qui me rappelle le pays et me plonge dans une douce nostalgie, mais sans m’envoyer dans les bras de Morphée. La Westmalle, bière trappiste issue d’un brassage de malts pâles à base de sucre candi et d’une fermentation haute et fermentée en bouteille, a une saveur douce et fruitée, un rien épicée par une juste dose d’amertume. Autant dire un goût proche de la perfection.

Vous me surprendrez rarement à parler d’alcool, mais j’ai plaisir à vous partager ici l’une de mes découvertes du week-end, lesquelles furent nombreuses et particulièrement diverses, rassurez-vous. Mais c’est bien exprès que je digresse sur un détail, au lieu du compte-rendu formel attendu, lequel serait parfaitement inexact sans cela. Permettez-moi d’être légère, quelques instants encore...

Nous croisant, une bouteille à la main, au cours de la soirée qui suivait les ateliers et débats, chacun et chacune s’exclamait doucement en constatant le regard illuminé de l’autre : « Oh, toi aussi !?
— Oui, je n’ai plus les pieds sur terre... »

Nous avons été plusieurs à apprécier la Westmalle pour son effet, aussi particulier qu’agréable, qui se déclenchait chez moi très précisément entre la moitié et le second tiers de la bouteille : cette sensation de décoller, puis de léviter, à quelques centimètres au dessus du sol, en toute sérénité. En y repensant, c’est assez cohérent avec l’origine monastique de cette boisson. C’est une bière au goût fin, très chouette, bien équilibrée entre rondeur et âpreté, très alcoolisée (9,5 %) mais qui tient très bien la soirée. J’ai adoré cette lévitation, qui permet de rester en bonne compagnie sans perdre le fil, sans jamais tituber, encore moins s’effondrer. À moins que ce ne soit la magie du lieu de dégustation, une falaise troglodyte, qui nous perchait entre ciel et terre...

Retomberais-je jamais les pieds sur terre ?