A cette époque-là, n’étais-je pas déjà mort ? Et si oui, depuis quand errais-je dans cet univers paralléle si semblable à l’autre.
En lisant Suerte (« chance » en espagnol), on fait l’expérience du non-être, de ce qu’est de vivre dans un endroit qui vous empêche d’être vous-même.
Comment être connu autrement que comme un criminel ? Comment dans ce monde de l’être brut, devenir autre chose ? Devenir un autre. Devenir soi-même.
C’est un pavé, terriblement bien écrit, mais qui se dévore d’une traite.
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