Hééé ! j’ai juste un problème neurologique !

Elle est passée. Hier j’étais encore dans l’œil du cyclone, mais aujourd’hui la tempête est passée. Ca fait quatre jours que je tiens tête. Je tiens tête, je tiens tête, je tiens tête... et au cinquième jour, acalmie, je craque. J’ai eu mal à vomir, mal à syncoper. Je n’ai pas vomi. Je n’ai pas syncopé. J’ai seulement eu mal. Mal à m’en souvenir longtemps. Il est rare d’avoir mal à ce point. Heureusement.

Mal à cesser de penser, pour éviter d’oser penser y mettre un terme. Se claquer la tête contre les murs. Se jeter par la fenêtre, tête première.

Je ne me souviens plus de ces quatre derniers jours. Pourtant c’était hier. Restent une image, une parole de ci de là, de celles qui ont pu m’atteindre dans les rares moments de répit. Des miettes de souvenirs, des flashs.
Non, il ne faut pas trop m’en demander. Il est plus simple de dire de moi que je n’ai pas une bonne mémoire, voire de ne plus me tenir au courant, voire de m’oublier.
Ça évite d’avoir à comprendre que je n’oublie jamais que les jours de migraine. Et que ces jours ne se comptent chaque mois que sur les doigts d’une main. Et que je suis douée de suffisamment de bon sens et d’altruisme pour en avertir mon entourage.

La migraine est passée. Elle me laisse désolée. De cette tristesse de s’être battue contre quelque chose d’invisible, qui s’est soudain volatilisé. Vain combat.
De cette tristesse d’avoir perdu les autres, et d’avoir à les rejoindre, eux qui ont continué à vivre et se souviennent de leurs quatre derniers jours.

Elle est passée : je me sens l’esprit clair. C’en est presque surprenant cette sensation de clarté. Comme si ça faisait longtemps, trop longtemps. Comme si je sortais de plusieurs années d’internement psychiatrique dont je ne me souviendrais plus d’avoir été une autre. Quatre jours.
Je me relève, et, l’esprit clair, dresse le constat.
Elle me laisse désolée, mais l’esprit clair... et le corps ravagé.

J’ai l’estomac en vrac, la bouche en feu et le con en sang !

Non, je vous l’ai dit, ce n’est plus la migraine. Là, je gère les effets secondaires du traitement anti-migraineux. Rien que ça. Une queue de comète. Trois fois rien.
J’ai l’estomac en vrac, la bouche en feu et le con en sang. Je déguste. Comparativement à la migraine, c’est de la crème de marrons d’Ardèche. Mais quand même. Quand même !

Comment j’en suis arrivée là ? je vous le refais dans l’ordre...

Pour commencer, la neurologue, qui est la seule à savoir ce qu’est véritablement une migraine, a dégoté un anti-inflammatoire : très efficace pour stopper net la grande armada de la crise migraineuse, il me laisse l’estomac en vrac. Régime bouillon de légumes. Comme une gastro. Si c’est le prix à payer pour boutter hors Dame migraine ! Pas grave. Suffit d’être prévenue [1].

Pour ce qui est de la périodicité des crises calquée sur le cycle hormonal [2], elle me renvoie chez la gynéco. Celle-ci n’y connaît rien en migraine, hausse les épaules une année durant en pensant « problèmes de bonne femme », avant de daigner voir ce qu’elle peut faire pour me soulager. Le traitement hormonal [3] qui s’en suit sait fort bien tenir la migraine à l’écart sur la durée, mais me fait soudain bourgeonner en fin de plaquette. Boutons de fièvre, flambée d’aphtes et autres lésions, certaines aussi grosses que la dernière phalange du petit doigt... toutes les muqueuses de mon corps éclatent, pas une n’y échappe : les aliments me font mal en bouche, ma lèvre se fend et saigne, la position assise m’est un calvaire... quatre jours durant je bourgeonne, éclate et saigne.
Au début, n’y comprenant rien, je déboule chez le généraliste. Il n’y entend rien, mais, bienveillant, essaye tant bien que mal de récupérer ce qui s’avère finalement être les effets secondaires des traitements mis en place... et me prescrit des antibiotiques contre... ah bon ? je fais de l’herpès maintenant ?

Et ce n’est pas tout. Parce qu’avec un peu de malchance, un quelconque méchant microbe passera par là, mon corps ravagé n’aura plus la force de résister et j’en serais quitte pour quelques jours d’une crève quelconque. On aura oublié la migraine, je n’aurais plus qu’un rhume, une bronchite, un dérangement gastrique ou le dernier virus à la mode... Le temps que je m’en remette et il ne me restera plus qu’une dizaine de jours de tranquillité avant le retour si cyclique, si prévisible, du prochain cyclone migraineux.

S’avouant finalement dépassé, le généraliste invoque le psychosomatique. Le psy chez lequel j’atterris, me demande, — quelle originalité ! — quel problème j’ai avec ma... féminité.

Je vous rappelle que j’ai juste une maladie neurologique a priori héréditaire [4]. Ma féminité se porte bien, merci. Du moins se portait très bien, jusqu’à ce qu’on lui triture les hormones pour essayer d’endiguer les migraines. Connards de toubibs !

Alors si vous connaissez un ou une gentille toubib qui s’y entend en migraine et ne me prendra pas pour un cobaye hypocondriaque, dites-le moi !